My sins


"Loleeta, my life's light,
fire of my manlines.
My sin, my soul."
Wladimir Nabokov.



Pecar. Cada uno tenemos nuestro propio sistema secreto de pecados e indulgencias. Los hay que son muy exigentes consigo mismos, y la redención sale más cara que el propio pecar en sí; en más de una ocasión el placer reside en pagar por lo que uno se permitió. Otras veces el placer reside en saber que hay amortización tras el festín y que muchas veces no es agradable.

Sin embargo están los proyectos de indisciplina. Pretensiones nada correctas pero éticamente bien construidas. No hay laguna alguna, todo está bien ensamblado. Y es que, como dicen por ahí: Quien hace la ley, hace la trampa...
Mirar y obtener lo que uno quiere. Ser un caprichoso consentido y que eso no pese en el alma. Como un niño pequeño en una confitería.
Como un boomerang que va y viene, las sonrisas de lado esconden frías y complejas tramas.

Luego está el azar, y las odiosas comparaciones. Mejorar, evolucionar, todo por un mismo motivo: mantenerse dentro del circuito y ganar la carrera.
Y uno no es avaricioso ni siquiera ambicioso para traer la triste y nada querida ruina. No es la ruina el querer ni el deseo. No es pecado la satisfacción.
Se desea la felicidad del otro, y muchas veces quien pide lo hace sin querer, y el otro entrega sin pensárselo dos veces.
En esto entra el pistoletazo de salida. No es devolver favores; es entregar felicidad.
Es ese sistema de capricho pecaminoso. Es esa impureza que se esconde dentro de la mina de carbón. Esa impureza que si la limpias se vuelve diamante.

Porque el dolor de perder a tu pequeña Lolita se vuelve como un pequeño agujero negro que va abriéndose paso poco a poco dentro de tu pecho. Al principio, tan pequeño e insignificante, tan secreto, que congela las palabras y los pensamientos. Todo se paraliza. El reloj rompe las leyes espacio-tiempo y se vuelve un objeto corriente y moliente. Lo más especial del tiempo pierde sentido. No existe capacidad de hablar, ni razonar. Proceso evolutivo retráctil.
Y el agujero va creciendo. Y el reloj estrecha lazos con el hielo, tan fuertes, que consigue romperlo. Y el tiempo, liberado, empieza a correr, a trompicones, como queriendo recuperarse a sí mismo. Y es cuando todo son imágenes, recuerdos, y sensación de pérdida, y pánico.
Te caes por un abismo sin fondo, y no hay saliente donde agarrarse. Estás abocado a la soledad y a la auto-flagelación.
El agujero empieza a absorber. El reloj, se relaja, y comienza la sequía. Los árboles, desnudos, clavan sus raíces en el suelo seco y agrietado, donde tus rodillas se llenan de polvo, y la alargada sombra de un sol que no alumbra, no calienta, ni sus rayos proyectan descanso.
Viento aullador.
Arena que arrastra el viento.
Y tú arrodillado.




Lolita, causa y perdición. Tu serenidad y tu tempestad. Pero sin embargo, dispuesta a luchar por tus razones más pecaminosas.


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